fueguinamente furtiva

En las líneas de un escrito
Qué aún no acaba
Porque ni siquiera ha sido escrito,
De manera que yace únicamente
En la mente de quién lo imagina,
Perpetúa tu acento caballeresco
Como un sin fin de panales
De abejas rabiosas de alegría
De trémulos cuentos por escribir
De alguna copia de amor
Ochentero
Parecido a un vinilo de sodero
Donde esos pálidos rostros
Miran imaginariamente sus ojos.

Y mientras la emisora finge escribir
A des-consciencia
A des-virtud
A des-olvido
Tu plumilla de tinta eterna
Se hace palpable en esta libreta virtual
Y llama a los pájaros inciertos
A soñar con una mano libre
Que amaine su pseudosoledad
(Lo menos solsística que existe).

Directo al estrecho fueguino,
No?