23.00 hrs. Anochecer tardío,
04.15 hrs. Amanecer furtivo
Resultado: reloj biológico descalibrado
nivel magallánico.

(Esto de ser una santiaguina al fin del mundo resulta de vez en cuando todo un caos. Con el sueño acostumbrado desde siempre a la oscuridad, es imposible caer oníricamente despierta antes de las 02.00).




Amaneciendo
Casi
De
Tras
Noche
Pienso
Más
Proceso...
No sé.

En las líneas de un escrito
Qué aún no acaba
Porque ni siquiera ha sido escrito,
De manera que yace únicamente
En la mente de quién lo imagina,
Perpetúa tu acento caballeresco
Como un sin fin de panales
De abejas rabiosas de alegría
De trémulos cuentos por escribir
De alguna copia de amor
Ochentero
Parecido a un vinilo de sodero
Donde esos pálidos rostros
Miran imaginariamente sus ojos.

Y mientras la emisora finge escribir
A des-consciencia
A des-virtud
A des-olvido
Tu plumilla de tinta eterna
Se hace palpable en esta libreta virtual
Y llama a los pájaros inciertos
A soñar con una mano libre
Que amaine su pseudosoledad
(Lo menos solsística que existe).

Directo al estrecho fueguino,
No?

El invierno florido de tu vestidura
Me recuerda el paso de
Edificios y calles populosas
Durante un abril
Frío y amante,
De esos que casi a este lado del mundo
No son más que cuentos
Y poemas recitados por algún
Loco parado en la vereda
Que habla en silencio
Que gime sin compasión
Que oye sin mirar
Que ama sin volver la vista atrás.

La entrepierna que teje flores que esquivan
Pesares de tierras marchitas,
Me llama a gritar en la oscuridad infinita
De nubes de óleo
Y canciones conocidas solo por unos cuantos,
Los firmamentos que quiero dibujar
Y hacer completamente míos
Aunque sea en amores nocturnos ensoñados
Durmiendo a ras de una gélida pero dulzona pared,
Repleta de colores
Cubierta de imágenes de un pasado
Retratado por cámaras con luz ultravioleta
Con fibras de odio
Con pasión a destajo
Con gritos callados
Con compañías en estado betha.

El vendaval de los artistas
Es un extraño placer que enmarca,
Que encierra y trae a las manos
De una Loca postiza,
Los oníricos relatos de un tal Jung
Tratando de encontrar un sentido
A las benditas maldecidas tormentas.

Heme aquí,
Con puñados de pinceles ariscos,
Reclamando a los enanos marchitos
De las ciénagas de tus muslos,
El sentido de florecer cerca de tu invierno
Clavado en mis pupilas,
Absorta
Fría
Tranquila
Trémula
Amante
Y levemente perdida entre calafates de olvido,
El eslabón para llegar
A la ensenada de tu quehacer
De amoríos inciertos.

...perderse entre los ojos, leer los pasos del divino desde lejos... Por cobardía norturna de sueños y alegrías floridas...

¿Para qué dibujar estrellas en telas de acuarela húmeda, furtiva y recalcitrante, si puedes aportar a su creación elevando tan solo un rezo a las nubes?

Hallabase con un mate frío, sentada frente a la bahía que de milagros con la vista tantas veces hizo suya. De aguas tranquilas y de fondo un parque, de donde penden las torres más hermosas que jamás nadie a visto (claro está que, si bien, sentíase dueña de aquel paraje de ensueño, tal como muchas cosas en la vida, aquella visión resultaba ser de todos y a la vez de nadie).

Soñando construcciones de una lejanía inmutable, olvidaba cebar los pensamientos con cristales etéreos y rosas carmínicas, razón por la cual, al devenir de tantas horas ensoñadas, olvidó por completo la trémula voz de la marea y, con esto, cambiar el torrente que llevó a la hierba a tomar su propia vida y secar en un brillar de Sol eterno el mate que la acompañaba aquella fría tarde magallánica.

Sincérame tu pecho
Regálame el ardor de tus palabras al viento
Y búscame en un campo
De sienes marchitas,
Tornasolas y divinas.

Regálame una parte de la historia
Que en co-construcción
Dejamos detenida entre vinilos
No escuchados
Absurdos
Libres de mares tempetosos.

Entrégate por entero
En la absurda calle que imagino
Citadinamente cleteando
Coloridamente tras tu espalda,
Yo con rulosa al viento,
Tu reclamando mi falta de atención
Porque reconozco que en el  vaivén
De mis múltiples atenciones
De amores animalescos
De dibujos en nubes
Mi cintura es lo menos pensadora que tengo
Y mis girasoles perpetuos
Alguna vez, mucho más de alguna vez
En silencio
Empapada por la lluvia que no amaina,
El viento que me lleva sin pedirlo
La primavera que parece un invierno perenne
Contemplando anocheceres que tardan en llegar...
He reclamado oníricamente tu nombre
Tus saberes
Tus historias en cintas que más de alguna vez no entendía en el acto,
Tu contextura de pájaro selk'nam
Que vuela buscando la paz.

Desentiérrame el alma,
Haz de mis noches y mis gritos
Parte de tu firme, recta y radiótica
Cabeza de ensueños
Placeres refulgentes
Grafismos reales de escritos.

Porque para qué pensar
En todo
Si firme a mis óleos
Te encuentras y
A la vez
Yo florezco...