El humo del cigarro escurre,
se esfuma tan pronto como pienso en las nubes,
esas amarillas
incandescentes
perdidas
de nadie.

Las horas se esfuman
absortas de pensamientos
de embrollos
de desencuentros.
Testimonios silenciosos de una tarde patagónica,
donde todo se urde
y todo se desarma al mismo tiempo.

Por ese entonces
ya no es la lectura la que acompaña,
sino los pinceles llenos de sensaciones
colores
y uno que otro recuerdo color mate
que se dibuja tornasoleadamente
en mi atril compañero
de escafandras venideras,
de viajeros parajes
por allá
muy cerca de la ensenada
del misterio.

Y sigue,
se divisa,
aparece,
se escurre...
El humo se va.

El aplastamiento de cemento callejero es, a diferencia de lo que ocurre con las gotas según Cortázar, un fenómeno casi inherente a la vida en la ciudad.

Para algunos, dentro de los cuales me incluyo sin duda, resulta ser toda una terapia ordenavidaspensamientosysanaheridas. Es una de las acciones tan cotidianamente citadinas que permite maravillarse hasta con los más pequeños detalles y encontrar una analogía real de lo que la intertextualidad es a los libros como las edificaciones y rasgos arquitectónicos son a las ciudades.

Hoy, después de prácticamente haber recorrido gran parte del centro y la costanera puntarenense, regreso con un caos absoluto de ideas y decisiones que tomar, pero con la profunda convicción que aliviané el mar de sentimientos que por estos días embarga el inicio de un fin declarado.

...the end is the beginning is the end...

De cuando en cuando, suelo dejar un libro abierto en la página más desconocida que imagino. Lo hago para corroborar mi audacia de ensoñar el cúmulo de acciones posiblemente ahí contenidas.

Un par de días bastan para decidir que ya es hora de cerrarla y continuar la lectura habitual.

Cuando por el orden universal de la lectura llego a la citada página, con inútil esperanza corroboro que mi imaginación es un desierto florido que acampó en cualquier lugar, menos en las acciones provistas en aquel asidero de palabras escritas.

Y hasta ahí llegan mis ganas de...

El peligro que reviste creer que el cielo en un infierno cabe, es tomar el camino equivocado y caer -de un suácate- de la pedalera llamada vida. No obstante, nunca hay que dejar de pedalear, sea como sea llegarás a algún lugar, más temprano que tarde llegarás, eso es lo único seguro.

Cantaba una canción de esas poperas de todos los tiempos. Típico de citadino que aparenta ser un ser alternativo, de otra galaxia, de otra esfera. Así avanzaba el tiempo y él, sumido en su pseudomagnificencia, sentíase vip, pero tan alto, que hasta una vez obviando la falta ortográfica se autoproclama "El más Bip de los vips".
No obstante, cierta mañana, cuando despertó con las piernas entumecidas por el frío, con los ojos pegados y en sus oídos sonando a todo volumen " y me solté el cabello... y no era oscura era de lentejuelas", sus pies como por arte de magia comenzaron a moverse y ahí, precisamente ahí, descubrió su alter ego, su verdadero yo, su esencia humana en dual comunión.

Al andar se siguen los pasos
de un destino creado a pulso con el alma,
es más, aquel que dictado por su corazón
va creando el camino de la vida,
forja también humedales de destellos solares intensos,
repletos de dudas
volcado de sueños
sulfurante de anhelos
rodeado de inciertos parajes arbolescos.

Los pasos paridos al andar
nacen, en definitiva,
de los cientos de caminos que haz de elegir para sembrar.
Parten del pasado perpetuo de nuestras miradas,
pasan por los amoríos de campos nocturnos
que se reflejan en aguas (a veces turbulentas, a veces calmas)
para ir a dar al mar
de lo que optarás
conformar como tu realidad
en ese instante de vida
único
tibio
lluvioso
amante
real...

Tengo tiempo para saber si lo que sueño concluye en algo...

(Nada más placentero que leer escuchando a Cerati con un mate bien amargo, me siento en la Luna)