Disfrutar de un buen mate siempre es bueno para el corazón y el alma...

Estando con un mate en la mano, pienso en el trayecto pedaleado hace días, cuando como todo en mi vida, decidí de improviso partir al encuentro (más bien al descubrimiento) de ese antiguo puerto a orillas del Seno Obstrucción. 

Cisnes por cientos, viento a ráfagas desestabilizador, cordones montañosos con increíbles gamas de tonalidades verdosas y un sin fin de pensamientos recluídos en mi mente, mas decidí que mejor era no seguir dando vuelta al asunto y solo disfrutar de la soledad magallánica.

Una terapia de la naturaleza, magallanes en mi corazón.

- Una de las más variables situaciones en la vida, tiene que ver con el proceso de desarrollo de la emoción humana. Todo los días, incluso a cada momento, estas cambian y fluyen en razón del medio, de ti, de mí, entre otros aspectos - eso pensaba la Loca, mientras sumida en libros de lectura con nombre de erotismo pero que contenían nada de aquello, disfrutaba de los imaginarios momentos que por medio de la dialógica de aquel texto dedicábase a comprender.

Desvariando, ya casi sumida en la locura, de pronto un susurro en su oído (más bien producto de su locura enfermiza), la devolvió de lleno a esa pseudorealidad en la que solo estamos estamos de paso, aquella que gracias al lenguaje en interacción aprehendemos. 

Era casi increíble estar con esa taza de té verde tan antiquísima, ese encendedor en paupérrimo estado y esa cama que tantos recuerdos ensoñados guardaba, y en donde justamente, la variabilidad emotiva había sido tu más fiel aliada, siendo una secreta confidente de cuanto su mente, su corazón y su cuerpo guardaban.

Todo lo anterior, sumado a los cientos que patios que ya formaban parte de la no-rutinaria-y-viajera vida de la Loca, sirvió para que durante una noche de viernes, la nena esta, decidiera escribir cuanta cosa la corriente de la conciencia le dictara...

La invariable apuesta del olvido
fue el decreto 
que-aquella-noche-de-relámpagos
cimentó lo que hubo de ser-no-siendo.

Habiendo trastocado la pared,
un deshielo presuroso 
subió por la médula 
hasta-la-masa-encefálica,
más exactamente a ese recóndito lugar
donde se esconden las risotadas y emociones,
y ahí mismo,
por acto de magia
que más bien fueron
preceptos de
acciones-y-palabras-deshechas
se
fue
tu
acento
de
voz
de
mis
oídos.

Todo
todo
todo
aquella noche de junio
donde perdonó la noche 
a los supuestos sueños 
no-arrepentidos-del-todo.

(Léase en voz baja el acto final)
...porque de lo extremadamente 
probado
amado
besado
gemido
y consabido...
quedáronse callados en un éxtasis orgásmico
las palabras y sensaciones
hoy por hoy
prohibidas ante los ojos de...
quien sabe de quien...
hace 365 y algo... días.

Cuanto más pasa el tiempo, menos comprendo las cosas que suceden. Empero, creo que el no comprender también tiene su cuota de sabiduría ya que te permite desarrollar creencias propias de un mundo aquí y ahora. 

Nunca se deja de conocer a las personas, menos aún de conocerse uno mismo. Me imagino que de esto trata el vivir esta existencia, que sin duda se disfruta más cuando ya dejas de esperar de los demás y solo te dejas asombrar por aquello que día a día te regalan. 

Es así de simple (embrolladamente simple): el acto de vivir y ser se traduce en una sola palabra... vivir... vivir para ser feliz en el aquí y ahora. Lo demás, está y es absolutamente demás. 

Ese que sale de su país porque tiene miedo,
no sabe de que,
miedo del queso con ratón,
de la cuerda entre los locos,
de la espuma en la sopa.
Entonces quiere cambiarse como una figurita,
el pelo que antes se alambraba
con gomina y espejo lo suelta en jopo,
se abre la camisa, muda de costumbres,
de vino, de idioma.
Se da cuenta, infeliz, que va tirando mejor,
y duerme a pata ancha.
Hasta de estilo cambia,
y tiene amigos que no saben su historia provinciana,
ridícula y casera.
A ratos se pregunta como pudo esperar
todo ese tiempo
para salirse del río sin orillas,
de los cuellos garrote,
de los domingos, lunes, martes, miércoles y jueves.
A fojas uno, si, pero cuidado:
un mismo espejo es todos los espejos,
y el pasaporte dice que naciste y que eres
y cutis color blanco, nariz de dorso recto,
Buenos Aires, septiembre.
Aparte que no olvida,
porque es arte de pocos,
lo que quiso,
esa sopa de estrellas y letras que infatigable comerá
en numerosas mesas de variados hoteles,
la misma sopa, pobre tipo,
hasta que el pescadito intercostal
se plante y diga basta.
Antes, después
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede al amor
como la caricia a la mano
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente
aunque no haya huella ni presagio

aunque no haya huella ni presagio
como la caricia a la mano
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede el amor
pero inevitablemente
el amor sobrevive al amante
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna

como la caricia a la mano
aunque no haya huella ni presagio
el amante precede al amor
el perfume dibuja el jazmín
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente

El encubridor - JC